了，对不起你别生气……我……我错了……”

他语无伦次地一遍遍道着歉，如同为现下，为过往，为所有的曾经，为活着这件事本身。

“你怕甚么呀。”白隐砚轻抚他的脊背，“我开个玩笑，你不愿听，我以后便不说了。”

怀中的躯体何其温暖。

“……以后？”

侧侧头，微凉的耳尖与耳尖相触。

那只耳尖温声开口：“你不愿听以后的事？”

“……愿意。”头埋下去，颈窝间鼻息轻抚。“我愿意听。”

白隐砚缩着脖子轻笑出声。

“翳书，痒。”

“……”

“翳书？”

“……”

这是符柏楠支撑不住闭目之前，听到的最后一句呼唤。

人世好似便是如此，断裂的记忆，破碎的过往，一段又一段黑暗将清醒交割，扣环驳杂，组成一生。

闭目睁目，睁目闭目。

耳畔远远的有鸟鸣。

画眉还是雀的，总是京畿中常见的鸟，能养着玩，能逗趣儿。他还记得白隐砚不爱听，虽她从没说过，他却悄悄命人早摘了府中所有的鸟窝。

他们当班的又在偷闲了罢。

符柏楠睁开眼，望见雕花的帐顶。

他起身四顾，屋中还是旧日模样，干净整洁，青衣零散，靠窗大案上放着文墨，案角搁了副裱好的画，京巴冲着只简笔的小鸡吐了一地，底下有他的私章，东厂的印，还有他拿着白隐砚的手指肚，强摁出来的一只小狗爪子。

坐着缓了片刻，符柏楠套上靴出了屋门。

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